A Liz y Mónica
Soy hija de la migración. Y desde este rincón del mundo escribo. Sobre mi cabeza el grueso forro de espuma que Madre pegó sobre las planchas de eternit evita que entre el frío en la buhardilla. Pienso que mi casa es una pequeña fotografía de la composición geográfica del mundo. No solo hay lugares mejor adecuados que otros, sino que a nosotras en tanto cuerpos abyectos para la mirada patriarcal que ordena el mundo-casa…